•Las Cosas de Férguson Calviño•

Da lo mismo... siervo...

2012-01-31T16:08:00.000-08:00

(No dudo que esta poesía no logra dirimir toda la problemática ambiental... pero me debo sincerar y decir que: Todos somos corporaciones altamente contaminantes) Espero que hayan disfrutado esta poesía laxa...

Férguson Calviño (Ninguna gota de agua debe ser tocada ni contaminada)

verticactus

2012-01-23T13:08:00.000-08:00

a Adán

Liquidación

2012-01-16T10:01:00.000-08:00

Caligrama

2012-01-12T09:28:00.001-08:00

2012-01-08T13:03:00.001-08:00

Barrio de Tango

2012-01-04T10:29:00.000-08:00

Verbóstico

2011-12-12T17:58:00.000-08:00

Sucio y estúpido.

No hay otra forma de entrar en el regocijo que desconociendo lo habitual.

Ahora, esto, es una poesía de momento que en unas pocas horas será devenida en sexo (que humor es ese que nos cuelga del cuello)

Poesía que no es más que un fruncimiento de un momento que está pronto a finalizar, a decir, definitivamente nada más que un insignificante silencio demarcado por un pequeñísimo punto.

Ahora, ya, es el fin (siempre lo es si se lo piensa todo como un nuevo comienzo)

Opte por dejar de lado el prejuicio de sus hombres y la hipercalórica silueta de su frente, haga de cuenta que se desconoce (finalmente se hará certero) y pongámonos a un lado. ¿Lograremos ver algo? Es muy probable que no, pero de seguro ni nos daremos cuenta de que somos incapaces de percibir esto que es Uno y todo lo que lo rodea que es lo Otro siempre violento y denigrante.

Ya. Es el fin (que no termina hasta que verdaderamente lo hace) de esta poesía que nunca tendrá la verdad que usted interpreta, sino esta única vivencia imposible al momento de producirla. (¿Será cierto, al fin y al cabo, que esto sea posible más allá de su presencia?)

Sí, por fin ya es el fin.

No todo es un huevo

2011-10-19T14:20:00.001-07:00

Posterior a toda vida y de toda cigüeña , estamos obligados a sentir, alimentarnos y, por ultimo, despreciar la carne que nos es tan nuestra, como lo unicamente natural.
Es el orín el mejor origen de hombre... Todo lo demás queda al criterio, gran objeto si lo hay.

2011-08-30T17:13:00.000-07:00

Infinidadparanada

2011-08-02T16:16:00.001-07:00

Estantala soledad quedetanhombrelloramos

yla lágrima caesocegada sin tálamo(negrorosadosanoenfermo)

quisquillosamentecaprichosos imposible deaunarcantosaltoosangre.

Infinidadparanada.

Escarlata

2011-07-13T10:24:00.000-07:00

Si quedara solamente sangre
estaría sin consciencia (
inconsciente
)
, inconsistente, inerte.
Pero qué felizmente alejado de todo.

Sangre y oxigeno, sin conciencia de los uno ni de lo otro.
Y ahí, volando.

Esquema II

2011-04-27T15:33:00.000-07:00

Memoria

2011-04-19T15:05:00.000-07:00

pupilas

2011-04-15T14:59:00.000-07:00

click en la imagen para agrandar

Si quisiera, mataría

2011-03-06T10:16:00.000-08:00

a Luciano A.

a J. Julio L.

a aquellos que antes de que naciera
los ausentaron.

Oh, al mundo... mediocridad.

2011-03-01T11:56:00.001-08:00

2011-02-25T15:55:00.000-08:00

Ahí en esa piel de cuello de aroma tuyo

descubro la eterna verdad de la belleza.

Acá, mi abominable calavera cadavérica

de harapos, parches y residuos cloacales.

¿Qué es eso que une este mi espanto

con esa digna aunque costosa seguridad?

Poesía.

2011-02-20T19:00:00.000-08:00

En el hastío de la individualidad libertaria, se posa amargada la violenta ineptitud de los placeres. En el papel yace olvidada, al control vago del futuro, la incontinencia propia de la inmadurez.

Hay cadáveres ensangrentados, de sangre que aun tiene su pulso tétrico, afónico; esperan el grito de ayuda, de enmienda. Mientas son desoídos, se cantan alabanzas que no nombran dios, ni futuro cierto u apenas utópico, rojo. Se hincan los dientes en la piel del quirquincho, se decide ponerse a resguardo, en madrigueras luminosas, del llanto pretendiendo esquivar la obviedad de las, constantes, consecuencias.

Cada tiempo se puede oír por allá, con una voz sin rostro, con una voz de muchedumbre, con voz que asusta: “¡Por acá estoy con mi espada oxidada, presta y sedienta de cogotes sucios!” Y un poco más por lo bajo, entonado de sumisión, se oye: “¡Esta es mi lanza, de punta en piedra, de madre vieja y amada! Ella quiere vida aunque el Señor pide sangre. ¡Sangre daremos para conservar nuestra vida!” Y en el frente, con mirada blanca e inmaculada, como con dos voces femeninas y un testículo bestial, aporta: “¡Calma, por Dios, Calma. En el cielo están los ojos del cielo y en nuestro pecho Jesús que entona con voz de cencerro su tortura en la Cruz!” Luego, como en silencio, con un poder asombroso agrega: “No importa la sangre, el hambre o el mundo... pidan muerte que es lo único seguro...”

Cuando la voz sin rostro de muchedumbre tenebrosa se acalla para aguijonear su orgullo, se oye el rumor de viento que como un rumiante que pide: “comer, comer... coger y comer”

En el hastío de la individualidad carcelaria todas las voces hablan, todas las voces construyen y aunque los cadáveres ensangrentados rehúsen su estado sedentario, el universo paralelo de los vívidos los esquiva por los lados.

(Esta poesía fue creada hace aproximadamente dos años. No tengo mucho que decir al respecto, simplemente que considero que dentro de poca coherencia que posee el escrito puede darse un salto lúdico incomparable y al cual invito al lector a intentar una conexión semántica. No intento decir que la adivinación --en el sentido infantil y juguetón del término-- sea el objeto de las metáforas o alegorías, sino, más bien, que es un buen texto para agregar ideas que sean absolutamente incoherentes con el texto ya que no sería nada ajeno a éste.)

Clasificado

2010-11-14T12:03:00.001-08:00

Esquema

2010-11-11T06:12:00.000-08:00

La dramaturgia (sin título)

2010-11-04T09:06:00.000-07:00

Fragmento de una obra (¿?) de teatro (¿?) que estoy escribiendo:

Renata: ... Curar, curar es la meta. Cerrar la cicatriz de milenios occidentales, de neardental famélicos... Allí están nuestras voces, allí se canta a los signos de la homosexualidad y de la heterosexualidad. Han dicho: ¿Naturaleza o muerte? Ya eligieron por mí hace tiempo. Hoy prefiero creer que el viento el que me lleva provocándome un éxtasis construido por no se que cultura.
Igual, igual me abandono al viento, quien me llevará hacia algún lugar.

Julio:(en off) ¡Desvariada!

Renata: ¡Criterioso!

(Pausa)

Renata: Mercedes encontró la excusa perfecta. Puso su amor propio y un poco de ese deseo juvenil en la figura de Julio.
Según imagino, ella tocó la entrepierna de él antes de hacer algo. Manía deliciosa. Sus pechos caídos, su pubis velludo y la sangre figurada y la real fluyen veloces, pujando elocuente.
Entra en la casa como si nada. Pregunta por mi. Julio responde: no está. A mercedes le comienza a sudar la mano derecha, le tiembla el pómulo y arrugar en entrecejo. Saca las llaves de su bolsillo, juega un rato con ellas y, con sabia torpeza, caen al piso. Julio, en su mejor postura de semental oxidado se precipita para alcanzárselas. Mercedes levanta su mano derecha, la más ágil, y la libera, luego, a la gravedad. Lo hace una, dos y tres veces. Julio queda con los ojos abiertos, mirando las llaves, los dos en el piso.

(Silencio)

Renata: ¿¡Desvarío!?

Público conocimiento.

2010-10-27T18:25:00.000-07:00

En el día de la fecha me levanté saboreando el descanso, pesé en un primer mate semi-dulce y los posteriores más amargos. Cuando dejé que la maza de mi dedo índice encendiera la pava eléctrica, en ese preciso momento, como casualmente llamativo; llegó a través de algunos de mis sentidos La Noticia.

Es claro que sin nombrarlo, con solo pensarlo, sin declararlo; asumo un compromiso humano.

Lector, un saludos.

Férguson Calviño.

Dixit

2010-10-22T19:03:00.000-07:00

Extraño entre los comunes, imbécil entre los extraños

y perfecta mediocridad para mis adentros.

Todavía la sintaxis...

2010-10-16T08:35:00.000-07:00

Paréntesis 1

2010-09-23T07:56:00.000-07:00

Permiso (Unas palabras rápidas al público)

2010-09-13T18:33:00.000-07:00

Noche, en la húmeda pesadumbre de tu columna,

se desprendió mi altura. Desde abajo espero que se encienda la sonoridad

para despertar.

Noche... si espero no es porque no viva, sino porque creo que en tus dedos
está la certeza,

la materia finita del futuro.

No es temor el que mece mis estrellas,

es la consideración de tus heridas

(hundidas en aceitosa saliba)

y todos nosotros,

sabiendo, sin saber,

que

nos

ahogaremos

inexorablemente.

Temprano (Low High Definition) - Férguson Calviño

2010-09-09T12:41:00.000-07:00

Las Luces

2010-07-04T17:23:00.000-07:00

Cuando se dio cuenta que faltaba dos minutos para las doce F. llenó la copa con soda que se tiñó de colorado; corrió el plato con los huesos de costilla pelada y se ayudó con los brazos a ponerse de pie. Le costó más que la tarde anterior al terminar de tomar sus habituales mates lentos y amargos.
Miró alrededor de la mesa y comenzó a saludar, levantando la copa, uno por uno a los que estaban presentes:
Saludó primero a C., quién desde la otra punta de la mesa bajaba la cabeza, infantil, y lo miraba desde allí, sonrojándose en primer término; luego revolviendo con su dedo sus cabellos largos.
Saludó a C., a su izquierda, con su llamativo vestido a rayas blancas y verdes, y con un prominente escote que descubría la profundidad de sus pechos tersos y perfumados. Ella levantó su copa, subrayando el gesto con una sonrisa que dejaba ver sus blancos dientes. Luego bebió de un solo trago el líquido escarlata.
Del otro lado, hacia la derecha, estaba C., sentada, agobiada por el calor de diciembre. Azotada por los dolores recurrentes de su estado de gesta. A pesar de su estado, y de una lucha evidente por contrarrestar la sudoración y la incomodidad, sonrió y observó la mirada de F. que saludaban desde lo profundo de su tristeza con destellos funestos de incomprensible vehemencia. Hizo, finalmente, un gesto con sus únicas fuerzas y subió lentamente su copa con agua.
F. saludó a C., quién estaba parada a su izquierda. Forzaba una sonrisa y miraba el techo con el fin de contener su congoja. Levemente palmeó la mano de F. como si quisiera transmitirle una paz infinita a través de la epidermis. No consiguió que él cesara el temblor incontrolable.
Por último, F., saludó a C., quién se encontraba a su derecha. Ella apenas se movía de su silla. Miraba hacia el frente y mecía su cabeza, mecánicamente, como en una afirmación. F., al no conseguir respuesta a sus saludos, extendió su mano danzante hacia la de C. y le rosó con sus yemas la parte posterior de su mano manchada con irregulares formas color marrón. C. sintió los ásperos dedos de F. sobre su mano y respondió con una leve mueca de su boca.
El reloj, finalmente, dio las doce reverberantes y tétricas campanadas. F. esperó de pie, tembloroso, que terminaran; puso el envase de plástico con restos de comida sobre un papel engrasado y lo envolvió. Luego colocó el paquete sobre el plato lleno de huesos pelados, las migas apelmazadas que meticulosamente había extirpado del pan; y colocó todo en la pileta de la cocina. Mientras se dirigía a su cuarto vacío, arrastrando sus ajadas pantuflas, fue apangando una a una las luces de la casa, llevando tras de sí todo el silencio de la noche de año nuevo.

Las palabras de Humberto Sorte

2010-04-21T15:52:00.000-07:00

No caben denominaciones para describir los sinsabores que lo asaltan a uno en cualquier rincón o espacio reducido en el que se haga presente. Yo me pregunto en las noches, boca a bajo en mi cama: ¿Qué es esta media mediocridad que circula con tanto libre albedrío en estas horas que corren?, ¿Seremos producto de algo o simplemente los últimos engranajes de una máquina en decadencia?

Nada resuelvo, cuando el reloj cronometra mi ocio y unas ranas despiertan. Posteriormente, hastiado, me duermo.

A la hora de despertar, todas aquellas lucubraciones desaparecen, como si hubieran sido tan sólo una imagen de un sueño desierto e incongruente. Lavo mis dientes, mi lengua, remojo mi cara, me extirpo las lagañas y por último me peino largas horas en un arduo combate, eterno por cierto, con el remolino.

Luego me invade la calle, las nubes cuando están, el sol cuando aparece y ese constante óxido que viaja por nuestros sentidos, que rodean toda nuestra persona y nos abruma cotidianamente.

Es allí cuando pregunto: ¿Para qué pensar? Mejor es vivir en simples pasos momentáneos, permitiendo que la estrella diurna lleve su trajín como le plazca. Y resuelvo enfrascarme en mis cinco metros a la redonda y relacionarme y brindar, cuando así me parezca, con otros frascos en el devenir de las horas. Pronto, pienso, en muy poco tiempo, estaré en mi casa listo para girar la tapa, trepar por el vidrio y quitarme el atavío del día vivido.

Debe ser por esta manía heredada por quién sabe qué factores de la historia social y cultural ni que ocho cuartos... que hemos pulido generación tras generación, constantemente, el vidrio de nuestro frasco de mermelada o aceitunas para protegernos... ¿de qué?

No creo que el humano sea alérgico al humano... es muy probable que el humano produzca su propios venenos... quién sabe...poco más puedo decir si lo único que estoy haciendo es perpetrar un estertor insoportable, único signo que se ha mantenido en la humanidad a través del (de los) tiempo(s).

Soy Humberto Sorte, un hombre más que no piensa en otra cosa que trascender su propia casa y acercarse de una vez y para siempre a la inmortalidad de la vereda.

Pronto volveremos a vernos.

H.S. 1

1 Humberto Sorte. Nacido en la Ciudad de Buenos Aires en el año 1965. Profesor en Letras en la Universidad de Buenos Aires. Ha participado en numerosas revistas literarias y ha escrito una gran cantidad de poemas. No ha publicado, hasta el momento, ningún libro. Según él las publicaciones "fueron, son y serán errores de sincronía irreparables con y para la cultura". Jamás quizo publicar porque "detestaría que me leyeran en las escuelas argentinas".

"Soliloquios"

2010-03-28T06:57:00.000-07:00

III

- Dame un poco más de sábanas, vieja… … … Hoy fue Pablo al negocio. Ese hijoderemil puta. ¡Que tipo de mierda!... encima que la otra vez se afanó dos latas de tomates, el muy chorro tiene la delicadeza de caer al negocio con esa cara de pobre estúpido pobre. Claro… no tiene trabajo, el pobre. Es un zángano, vieja. Lo criaron de chiquito en la vagancia, porque, vos sabes que Hugo siempre fue un chanta y que la Mabel fue siempre una pobre mujer que le lavaba los calzones al chanta de Hugo… ¡Pendejo de mierda!... Yo me deslomo desde la mañana hasta la noche y este Pablo lo único que hace es tener hijos. Y no piensa, mientras tanto, como les va a dar de comer… total… después… va a lo de Juan Carlos a afanarle paquetes de polenta. Porque se lleva esas cosas… yo no se que hacer. Habría que… ¡Habría que matarlos a todos esos hijos de su buena madre!... … … ¡Dame más sábanas, che!, me estoy ¡Cagando de Frío!... … … Así… si seguimos así no se que va a pasar… Por suerte las cuentas tiran buenos números…

No, no empieces con lo del empleado… sabés que no confío en los pendejos… Que estudien esos y que sirvan para algo. Yo ya sé que no quieren laburar y no pienso dar el brazo a torcer… La juventud está perdida… Son: Irresponsables, malhablados y lo que es peor, que si uno los quiere corregir son capaces de pegarte una trompada… Además en lo único que piensan es: tetas… ¡Viven con la mente puesta entre un par de tetas!, nada más. Les hace falta pasar hambre. Eso les falta… Para saber lo que es bueno…

Mirá… que no vuelva a aparecer ese Pablo por el negocio porque lo recago a trompadas… Y me importa un pito si me meten en cana… porque si se mira bien, el que tiene razón soy yo.

Juan Carlos murió unos meses después que su mujer. Tenía una cuenta en el banco de cuarenta mil pesos. Plata que siempre guardó para utilizar en el futuro. Su cuerpo sin vida fue enterrado en una fosa común. Para su desgracia, jamás había leído a Molière.

2010-03-23T16:09:00.001-07:00

Silencio

Veloso

2010-03-08T16:31:00.000-08:00

No fue un Viernes igual a los otros... quizás allí descubrí, finalmente, el día Viernes. Huellas, vi huellas... o, mejor, las oí.

La butaca desapareció durante una hora y media, fui todo oídos (y algunos abrazos)...

"O sol se pôs
Depois nasceu
E nada aconteceu"

Nada más puedo decir...

Los presentes

2010-02-11T12:36:00.000-08:00

Mientras todos estaban con el rostro hacia arriba y arriba, en la tumba de los creyentes, se descontracturaban luces blancas, verdes y turquesas; y los estruendos estremecían por sorpresa a todo el barrio, que luego festejaban y reían a carcajadas…
Mientras bajaban su rostro, sorbían la bebida espumante que les hacía cosquillas en sus lenguas dormidas; y volvían a mirar hacia arriba, intentando mantener la estabilidad…
Mientras el perro corría por el parque de un lado a otro para cavar pozos y terminar de una buena vez con el tormento de los estruendos insoportables, incomprensibles y absurdos…
Mientras los grillos copulaban, luego del cotejo singular de su especie…
Mientras F. hablaba por celular con sus parientes que estaban en la otra ciudad, deseándose la mejor de las suertes y las felicidades, contando que había comido lechón y ensalada, tomado vino blanco y brindado con champagne. Mientras les contaba que S. estaba bien y que les mandaba saludos a todos, pero que no podía pasarle el teléfono porque justo tuvo que ir al baño, pero que él se iba a encargar de darles los saludos…
Mientras A., con su vestido a florcitas rojas, sentada a lo chinito en el césped, arrancaba una suerte de tréboles que no eran tales; aspiraba enérgicamente el olor a diciembre nuevo cargado de jazmín y tilo; y se asustaba a veces con los estruendos…
Mientras todos estaban allá afuera, S. sintió el sabor de sus dedos matizados con gusto a cerdo, luego sintió calor, la contracción de su esófago. Bajó la cabeza, cerró los ojos y se desmayó. Al despertar su garganta aún estaba cerrada. Vio el cerdo, el vino, la ensalada (todos los ingredientes menos la cebolla). Se secó las lágrimas y la comisura de los labios; se enjuagó la boca, se cepilló los dientes, tiró la cadena, salió del baño, apareció en el patio con el rostro elevado hacia la tumba de los creyentes y rodeó con sus brazos a F.

Otro más y van...

2010-02-10T08:21:00.000-08:00

Nuevo Blog:

Con pocas palabras y ojos mentecatos, Guadalupe y éste hombre, su servidor; han puesto a la vista de todo su mirada a través de algunas tomas fotográficas.

Pasen y vean, sin compromiso.

.Luz y Graphos.

Las Copas

2010-01-25T18:12:00.001-08:00

Las copas estaban apoyadas sobre la mesa. No había que tocarlas hasta que el segundero pasara los cinco segundos. Así era la metodología tradicional caprichosamente impuesta por no se qué familiar, hace algunos años y que todos aceptaron para no generar nunca una o varias discordias.
El minutero se superpuso a la aguja horaria y el segundero avanzó arrogante por el dibujo de los segundos. Cuando pasó por el que indica el número cinco, todos tomaron sus copas colmadas de bebidas, algunas gaseosas y otras alcohólicas.
M. miró a J.; F. se saludó con P.; K. le levantó la copa a M. y ésta hizo lo mismo chocando las copas con F. y con P.
J. esperó que M. continuara con el saludo hasta llegar a ella, tenía la copa agarrada cerca del pecho y lo seguía con la mirada. M. tomó asiento, se miró las uñas, volvió a tomar de su copa y limpió el rouge que había quedado en el borde.
J. lentamente dio la vuelta a la mesa. M. no atinó a mirarla. J., una vez junto a ella, levantó la copa, se le encendió la mirada y bajó la mano con todas sus fuerzas haciendo estallar el cristal en la cabeza de M. Las burbujas se mezclaron con la sangre.
M. no dudó y, como acto reflejo, incrustó su copa en el pómulo izquierdo de J.
¿Cuál era la sangre de cada una?, ¿cuál era la que estaba tomando gaseosa y cuál la que tomaba vino espumante?
Todos celebraron el comienzo del año olvidando lo que había pasado, cuando el segundero había pasado los cinco segundos del día 3 de Febrero. M. estaba sentada en un sillón en la penumbra, aún con su cráneo hinchado; y J., frente a los otros comensales, con la mitad de su cara morada, inflamada, deformada...

*

2010-01-06T10:33:00.000-08:00

El papá tomó a su niño en brazos. Le dio en sus pequeñas manos una caja llena de una serie de componentes nitrogenados. Una sonrisa se formó en los labios de ambos. El padre metió su mano en el bolsillo, sacó un encendedor violeta con la figura de Cristo crucificado. Lo agitó porque tenía poco gas.
Miró a su hijo que chupaba la caja y le dijo:
-No, no hijito... eso no se chupa.
El niño respondió, inteligente:
-Gagá- Forzando otra sonrisa en el padre.
El hombre puso a su hijo en suelo con cuidado para que el paquete no se golpeara.
-Hay que manipularlo con cuidado, hijo. No sea cosa que se nos frustre la fiesta.
El niño volvió a responder sagaz:
-Gu...á
El padre miró el reloj que tenía un dibujo de la virgen del Luján. Vio que las agujas se alineaban mirando al cielo, se santiguó, colocó la mecha en la caja, acarició a su hijo, batió nuevamente el encendedor, encendió la mecha y corrió.
En la oscura noche solo se veía un punto colorado de la mecha encendida, no se advertían ni las manitos ni los piesitos del niño. El padre temió que el chico le aguara la fiesta, pero tres minutos después vio las luces y fogonazos característicos de la explosión. Había llegado el año nuevo. Toda la familia rodeó el cráter que había dejado la detonación y esperaron que la lluvia de vísceras los bendijera.

ABCDEFGHIJKLMNÑOPQRSTUVWXYZ

2009-12-31T16:48:00.001-08:00

¿Es tan difícil darnos cuenta que no hay tiempo?

"Soliloquios"

2009-12-30T06:28:00.000-08:00

- ¿Cómo conocí a Fernando? Yo estaba hablando con Solange y me contaba lo tanto que le molestaba que Gisela hubiese estado con Germán, porque Germán se junto con Seba, el Colo, Quepe y Julián. Ese grupo es un desastre. Sí, se juntan ahí en lo de Quepe y pelotudean todo el día. Además, y esto me lo dijo Carla, la hermana de Luciano que iba conmigo a secundario, me dijo que se la pasan tomando birra y vino y hasta fuman porro. Son re faloperos. ¡JA! Y lo peor de todo, que me dijo Carla, que le contó Luciano, que una vez había ido a lo de Quepe, porque es amigo del hermano, Juan Manuel, y le contó que una vez se había,… escuchá, boluda… Una vez, después de falopearse pusieron una porno y se pajearon todos juntos. ¡Que asco, boluda!, ¡que bajo pueden caer! Bueno, la cosa que Gisela había estado con Germán, que además de ser amigo de esos estúpidos, pajeros y perdedores… ¡Perdedores totales!... Ja, ja, ja… Germán, esa noche… que creo que estaba borracho… y estoy segurísima que re falopeado, se había agarrado, antes de estar con Gisela; había estado con la trola esa de Sonia. Es un hijo de puta, boluda… Agarrase a esa puta. Y Gisela también…¡Es una boluda! Siempre actúa de la misma manera, siempre termina con cualquiera, con los más cualquiera. Al final termina siendo tan puta como Sonia… ¿No sabés lo que hizo la semana pasada?, ¿no? ¡Uh, boluda! Se escapó de la casa y se fue a lo de Caco… Y sabés lo que es Caco. Es una pelotuda… Además detesto que sea… no sé… la inteligente. Es superada, egoísta… ¿Viste lo que hizo la otra vez que nos juntamos a comer?... Bueno, es re egoísta… Al fin y al cabo es una estúpida…-

Claudia se casó con Fernando. Terminó la Licenciatura en turismo, pero jamás ejerció. Sueña que algún día tendrá mucha plata (Fernando trabaja en una empresa que, según ella, promete) Sus padres murieron y lloró mucho en el velorio, después en su casa se consoló con una milhoja.
Fernando a penas la respeta, tanto como respeta la Biblia. Fernando es ateo.
Claudia sueña con el paraíso… pobre de ella.

El Dr. L

2009-12-22T14:55:00.000-08:00

Entró el doctor L. a su consultorio. Se paró frente a la vitrina llena de recipientes de vidrio y de aluminio; miró el techo, hizo una mueca con los labios. Comenzó a golpearse el mentón con su dedo índice como un metrónomo. Suspiró. Miró el reloj de caoba que colgaba a la derecha de la vitrina. Después miró la puerta abierta del baño. Volvió a mirar el techo del consultorio. Esperó, mientras seguía marcando el tempo de alguna melodía simple de su gusto que se interpretaba precisa en su cabeza. Descubrió, en su recorrida por el cielorraso, una tela de araña que flameaba seducida por un viento imperceptible. Recordó una vieja historia y se asustó. Se sintió incómodo. Volvió a mirar las paredes del consultorio, la puerta que da al baño y se calmó.

Se alejó de la vitrina y se acercó a la camilla. Miró nuevamente el reloj. Comenzó a marcar el tempo de otra melodía más ligera con su mocasín brillante. Vio su reflejo en el vidrio de un cuadrito que contenía un viejo diploma y se arregló el flequillo que lo tenía fuera de lugar. Sintió una gota de sudor en su sien. Miró el entorno: Las paredes, la vitrina, los trastos que ésta contenía, la puerta que da al pasillo y la que da al baño; por último miró su escritorio. Se acercó a él y revolvió el segundo cajón. Sacó un diario, observó la parte superior del periódico y resopló: era del año pasado. Quiso seguir revolviendo el cajón en busca de uno más actual, pero no pudo esperar más.

El doctor L. desapareció del consultorio durante quince minutos. Su secretaria, cuando entró a avisarle que había llegado su primer paciente del día, se asustó al no encontrarlo allí. Había pensado que el doctor se había esfumado mágicamente, pero se tranquilizó cuando, al cerrar la puerta, escuchó que corría abundante agua.

Para asegurarse del bienestar de su empleador, la secretaria preguntó desde el pasillo:

-¿Está bien, doctor Lugones?

-Perfecto- respondió reverberante el doctor L.

Ruego

2009-11-10T10:13:00.000-08:00

Señor:

Yo, que en ti creo, ruega por lo que
me hace mejor persona. Bendíceme y bendice
mi auto, para que no sea acechado por malos ojos;
mi casa, para que no la toquen manos ajenas; y a los que
conmigo viven, para que yo no sufra por las cosas, las mias, que me pertenecen,

Amén.

Lembrança -- No recuerdo qué significa.

2009-11-07T09:04:00.000-08:00

Una oscura nave nos arrastra hacia un trémulo recuerdo: Una vida que no se ha vivido, pero que se envuelve en hojas, en rulos, en cabellos de seres que hace tiempo dejaron de ser humanos. Algo más que un mito o que una leyenda. Algo que transgrede la superficialidad de nombres y que, extrañamente, se transforma en un homónimo.
¿Qué es? Pregunto. No hallo respuesta. No es pregunta para la sangre que corre en venas con agua seca, dura. No hay transparencia en lo abstracto ni materialidad en lo concreto. Es allí donde encuentro la coherencia de un ánfora con un estetoscopio que busca, busca, busca: El Nombre. La cosa con mayúscula con su pene dormido, a la espera de otro, erecto, para proponer el duelo a muerte.
Ayer me ha sucedido algo que trajo esto a colación. Me sucedió algo que no recuerdo. Un pensamiento ajeno que penetró en la carne, se alojó allí donde duerme la Desidia. No hubo discusión ni entrevero, solamente un acomodamiento de ideas que fueron tapadas con tierra arcillosa. Allí quedó, pero no lo recuerdo. Sé que está ahí, pero no lo encuentro.
No hay reflexión que valga. No se tiene el símil de uno mismo si no se encuentran las contraseñas de los pasadizos en los laberintos de un solo pasillo. Siento que estamos parados en la baldosa incolora e inmóvil. Desde allí, guturalmente, lloramos, con la madurez del niño que no fuimos, a la espera… siempre y simple espera… de ese algo que siempre llega, pintado de expresión aterradora o celosamente maravillosa, y que nos derriba violentamente de los pies de cemento, de nuestra cúpula soberbia, majestuosa.

He aquí un … , lector. No siempre lo que late vive y no siempre la coherencia promete idea… La ficción quizás sea un engaño, pero el engaño no suele ser el mejor material para escribir, que hoy, como aquí, abunda.
No soy y no fui. Estoy y estaré a disposición de aquél que quiera arrastrar mi nombre por un fango. Si pretendo… me doy cuenta que muero. Me quedo con la pregunta… con esta incoherencia... por un rato.

(Esta es la prueba que demuestra la teoría de la ineficiencia de la ansiedad verborrágica, logocéntrica; de la posibilidad ilimitada, de la eterna transitoriedad de algo tan abstracto como un blog de un alguien que se quiere hacer el nadie y que finalmente, queriéndolo o no, se materializa en su propia nebulosa de ideas y que, al final, se lee a sí mismo)

Pido diesculpas al perdón, antes de pedírselo a usted.

No quise no decir. Al contrario, pretendí resguardar a su lector y a usted.

"Soliloquios"

2009-11-06T10:22:00.000-08:00

-Sí, soy un pelotudo. Desde que hice lo que hice lo vengo repitiendo acá en mi cabeza: Soy un pelotudo.
Y lo que es peor es que tengo la seguridad que voy a volver hacer lo mismo, una y otra vez. Y mirá que le intento darle solución, pero nada, che. Y me digo: No seas boludo, Ángel. La cuestión es mirar, mejor, hacia delante. Pero tengo este paredón que no me deja sublevarme. Por suerte me queda un gramo de imaginación que me deja suponer que atrás de la pared hay algo espectacular y eso me da un hilito de esperanza, de ilusión. Ilusión que me hace un poquito más optimista. Aunque en la primera de cambio meto la pata… como ya la metí, aunque la otra vez la metí hasta el fondo y me embarré hasta la nariz… Y sí, me dicen después: Ángel, sos un pelotudo o no seas boludo Ángel… Eso me despierta un poco, que me digan eso. Pero yo que se. Y más me cagaron a pedo cuando hice lo que hice… Sí… pero, después pienso que se puede ir todo un poquito al recarajo… Como si asesinar fuera la gran cosa, como si afanarle a alguien jodiera verdaderamente a alguien, como si romperle la cara a trompadas a cualquiera significara algo, o como si quedarme con un sanguche y lo guardara en el freezer en lugar de dárselo a algún pibe de la calle, fuera algo tan malo. Lo mío no se puede comparar, che. Pero parece que al final el boludo es Ángel, ¿no? Pero porque no se van un poquito a la mierda todos ¿Eh?

Ángel fue condenado por sus padres a estudiar Ciencias de la Educación. Ahora enseña, como maestro de grado, en una escuela privada. El acto que cometió lo sigue atormentando en los pocos ratos libres que tiene. Vota cada vez que hay que hacerlo y se asea todas las partes del cuerpo. Reza todas las noches… casi todas las noches, porque no lo hace cuando se coge alguna mujer. También bebe su vaso de vino todos los mediodías.
Es respetado por sus vecinos, quienes aseguran que Ángel es un hombre de buenas intenciones, perspicaz y oportuno. Por desgracia sigue con la vida que siempre tuvo, en teoría y práctica.

La Calle (22)

2009-10-06T15:38:00.000-07:00

¿Es siempre el mismo lugar, monocromo e insípido, o un constante ir y venir de las versiones de uno o dos recuerdos que matizan el cordón número veinte de una forma ahora y de otra al rato?

La Calle (21)

2009-10-06T15:34:00.000-07:00

No se pueden esquivar las voces sordas de lo que cuelga de los rabos. Aunque, tosudamente anudados en la incongruencia, en el sube y baja o en el vaivén automático metemos el hocico en nuestra piel de lana fría y violeta para hacernos invisibles a ellas.

La calle (20)

2009-10-06T15:31:00.000-07:00

Limitemos a un tiempo nuestro soliloquio. Quitémonos las orejas supuestas y escuchemos que, es verdad, en el viento norte viaja un arpa ejecutada con dedos de barro uqe intenta decirnos algo. Su esfuerzo no es vanal, aquí, dentro y fuera de las miradas, se espera aquella vibración...

La Calle (19)

2009-10-06T15:25:00.000-07:00

Cascabeles en los bolsillos.

Al divisar la duda, caminamos en puntas de pie o nos sumergimos con la escafandra sellada, en el asfalto.

El rubor posterior es pasajero... se olvida, un breve calor en invierno.

La Calle (18)

2009-10-06T15:22:00.000-07:00

Nuestra mejor incoherencia nace y se hace presente cuando nos escondemos detrás de los inhumanos arbustos y, con los dientes húmedos, desabrochamos las braguetas ajenas.

Luego nos postramos y nos perdonamos, lamiendo un mortero lleno de pelos.

Ἀχιλλεύς -2-

2009-09-14T17:52:00.001-07:00

Con la dorada sangre anudada al lodo y a la larga y eléctrica barba observando el campo arrasado; mantiene el futuro hombre de pies ligeros, su turbada ofuscación.

Llevaremos aquella marca impía en nuestras sienes por siempre.

Su amigo tiene el plan entre sus dedos firmes, el anciano se lo entregó seguro.

Las nubes aún no se amontonan, el silencio está pronto a acabar.

Ὀδυσσεὺς o Ὀλυσσεὺς -2-

2009-09-14T17:49:00.000-07:00

Carcaj invisible en la adusta espalda. Áureas nubes se turban de regocijo.
Un grupo lascivo se autorreferencia en beneficio del que triunfe.
La figura vetusta del Héroe se aproxima al labio de la ya descansada dama. Ella tensa el arco, él coloca las saetas y el niño, ya con bigotes de oro y orgulloso, salta los cadáveres con el porquerizo a su lado. Todos cantan desde adentro a los ojos brillosos.

La Calle (17)

2009-09-14T17:42:00.000-07:00

Basta girar nuestro cuello gomoso hacia lo caminado para advertir que se han corrosionado nuestros calzados. Escupir el suelo, comúnmente, no sirve de nada. En cambio, recibir la saliba que se proyecta desde el suelo es un halago.

La Calle (16)

2009-09-14T17:38:00.000-07:00

¿A qué tierra podríamos cantarle si yace sepultada y adormecida, con sus cuencas obstruídas bajo una lápida que lleva cada uno de nuestros nombres grabados en ella?

La Calle (15)

2009-09-14T17:36:00.000-07:00

De pronto el entorno perdió toda la ficción. El soliloquio que desarrollabamos en los recónditos espejos de nuestro sesos, se transforma en un personaje ajeno, insignificante e incoherente.
Por fin algo tiene significado.

La Calle (14)

2009-09-14T17:33:00.001-07:00

Hay algo de sometimiento en este paisaje. Un no querer estar allí, subyugado por una cuerda de cemento.
De aquí, punto de partida, hacia allí, punto de partida.

La Calle (13)

2009-09-14T17:31:00.000-07:00

Al pasar se ven las huellas de un pie derecho con zapato mocasín y un pie izquierdo con taco alto. Nos perdemos, nos desviamos de nuestro camino.
Absortos quedamos cuando desembarcamos en nuestro destino.

Señores (2002)

2009-09-06T14:14:00.000-07:00

Una animación interactiva realizada por mí hace mucho, pero mucho tiempo.

Desde que supe que había que utilizar dibujos propios, desistí.

La Calle (12)

2009-09-01T07:39:00.003-07:00

Succionar el aire enrarecido, soplar, sobrecargar la muerte, luego mirar a los otros y vivir…
Succionar el aire enrarecido, soplar…

La Calle (11)

2009-09-01T07:39:00.001-07:00

Lo que impera en este paisaje es el silencio,
el blanco y el negro;

y varios unos disociados.

La Calle (10)

2009-09-01T07:33:00.001-07:00

Allí conocemos lo inaprensible, nos toma de la cola, nos jala, babeantes, y nos encausa hacia otro rumbo desplumado.

Áurea mirada

2009-09-01T07:32:00.001-07:00

Áurea mirada.
                   Rescatas universo.
                          Un abrazo,
   un silencio.

Esta carne aúlla si tu aroma de lluvia, calma de enero, está en el

destierro.

La Calle (9)

2009-09-01T07:29:00.003-07:00

No existe nada mejor que los segundos posteriores luego de haber bebido el néctar del suelo mortecino.

La sed, el hambre y el hombre

son saciados.

La Calle (8)

2009-09-01T07:29:00.001-07:00

Paso a paso vamos junto a la Norma, abrazados, imprudentes y sin coherencia, besando sus rodillas neutras.

Ya el paisaje tenía mucho de encierro.

La Calle (7)

2009-09-01T07:28:00.001-07:00

En lo mejor del paso acelerado, al esquivar las raíces de robustos troncos, se aparece el reflejo del otro mórbido. Las uñas con sus pesuñas se cargan de barro que masticamos gustosos, transformados.

La Calle (6)

2009-08-26T04:35:00.000-07:00

Las palabras, luego de ser empujadas por resoplos, caen, después de planear un rato junto al polvo, en los canteros. Hacen con sus garras un hoyo y se entierran a sí mismas.
Encaminados hacia algún lugar, si la oreja es la que camina, pueden ser escuchados algunos debates incomprensibles.

La Calle (5)

2009-08-26T04:31:00.000-07:00

Ensimismados vamos dejando nuestra estela de humo incoloro. Las baldosas, las más perjudicadas, son alérgicas.

La Calle (4)

2009-08-26T04:27:00.000-07:00

Despertó Mente Aireada. Un juglaresco amanecer lo recibió fuera de todo contexto. Se levantó Mente Airada con la cabeza a la rastra. Lentamente acomoda sus pasos derramados.
No hay objetivo clave en Mente Airada, el aliento enturbia la plaza, el sueño, las horas…

La Calle (3)

2009-08-26T04:15:00.000-07:00

Camina a gusto masticando el papel de un caramelo. Comienza a llover y, mostrando su lengua al aire, se regocija con el olor de la tierra húmeda y con el de la combustión que emanan los caños de escape.
Sigue caminando tranquilo hasta el umbral de una puerta, da unas vueltas sobre un mismo eje invisible, se recuesta, suspira y duerme hasta que llegue el mejor momento para seguir.

Los cuatro cerdos

2009-08-20T09:47:00.001-07:00

Los cuatro cerdos.

Despierto a causa de un olor asqueroso.
La nuca, la espalda, mis nalgas y mis piernas se hunden en el barro.
Barro viscoso, charcos aislados.
Agua marrón con tonalidades verdes.
Ruidos extraños y el olor vomitivo.
El barro frío me hace temblar.
Levanto la mirada y me doy cuenta de que estoy desnudo.
Sigo mirando y veo cuatro cerdos.
Cuatro cerdos que me miran.
Me miran con deseos de saborearme.
Intento levantarme, apoyando los codos y resbalo en el fango.
Los cerdos retroceden unos centímetros.
Continúan mirándome, sigo inmóvil y empiezan a acercarse.
Se acercan los dos más grandes.
Me huelen los pies bañados en barro.
Me lamen los pies bañados en barro.
Las cosquillas me llegan hasta la entrepierna.
No es nada gracioso.
Desde la entrepierna hacia arriba la cosquilla se transforma en sudor.
Sudor de miedo.

Sus miradas no son nada amigables.
Sus pocos dientes se hacen cada más visible.
Sus dientes no son nada amigables.
Sus gritos me estremecen.
Sus gritos me hacen temblar. Comienzan a mordisquearme los pies adormecidos.
Siento el machaque de sus mandíbulas.
Siento la sangre brotar de mis dedos.
Se acercan los dos más chicos.
Se acercan a mis manos.
Uno a la izquierda, el otro a la derecha.
Huelen mis dedos.
Yo los muevo para ahuyentarlos.
Comienzan a mordisquearlos.
Dejo de sentir mis dedos.
Dejo de sentir todos mis dedos.
Vuelvo a levantar mi cabeza.
Los más grandes están masticándome las rodillas.
Desgarrando mis rodillas.
El fango se tiñe de rojo.
Los charcos se tiñen de rojo.
Ya no siento mis piernas y el dolor me inmoviliza.
Dejo caer la cabeza en el barro.
Fijo la mirada en el cielo.
Siento que en mi pene dos narices.
Husmeando mis genitales.
Mi corazón está a punto de estallar.
Mi corazón quiere escapar.
Yo quiero escapar.
Siento que una boca viscosa toma mi pene.
Siento que una boca viscosa arranca mi pene.
No quiero mirar.
Miro.
El más grande de los cuatro cerdos revolea como un trofeo mi pene.
Imagino mis testículos ensangrentados.
Mis ojos lagrimean.
Las heridas chorrean sangre.
Los otros cerdos husmean, ahora, mi estómago.
Sus tres bocas desgarran mi estómago.
Mi piel es una de sus peleas.
Gritan y forcejean un cerdo con otro para comer mi cuero.
Yo me desangro.
Yo miro, tirado en el barro ensangrentado, mi cuerpo destrozado.
Lo poco que queda de mi cuerpo.
Lo poco que queda de mi estomago.
Comienzo a preguntarme cuando terminará todo esto.

El más grande ahora muerde mis abdominales.
Deja a la vista mis intestinos, mi estómago y mi hígado.
El dolor sólo lo siento en los ojos.
Solo en los ojos.
Los otros tres vuelven a comer mis brazos.
Entre los tres arrancaron el izquierdo.
Luego siguen con el derecho.
Se arrinconan en una parte del chiquero.
Escucho el crujido de sus mandíbulas rompiendo mis huesos.
El cerdo más grande ahora está sobre lo poco que queda de mí.
Me mira a los ojos. Desafiante.
Su respiración hedionda me da en la cara.
Me llena el mentón de su baba asquerosa, mezclada con sangre.
Como si estuviera a punto de besarme o a punto de terminarme.
Se acercan a mí los otros tres.
Uno aún tiene una parte de mi codo en su boca…

Los cuatro cerdos se relamen observando el banquete.
Los cuatro cerdos disfrutan de mi sufrimiento.
Los cuatro cerdos me miran morir.
Los cuatro cerdos se alejan, dejándome morir.

Imagen: Guadalupe Rojas
Texto: Férguson Calviño

Ὀδυσσεὺς o Ὀλυσσεὺς

2009-08-18T19:23:00.000-07:00

Bebe el agua salada. Se introducen las astillas del navío en el pecho que extraña la coraza y el grito infundido desde un ojo del cielo.

Arremetemos, imprudentes, contra lo inevitable.

Lo auxilia, en la deriva concienzuda de su confianza inherente, la espuma y lo arrastra a un puerto donde acicaladas niñas lavan recuerdos.

Henos ahí, impávidos ante el encierro de nuestro cuerpo.

La calle (2)

2009-08-18T18:28:00.000-07:00

En la trasnoche de un mediodía se mueve hiriente, espinoso, el calvo cabeza de pregunta. Su paso corto, veloz y torpe, te asalta en el momento menos indicado.
En el amanecer de una noche aparece el calvo cabeza de pregunta y, sin aviso, te desnuca.

Ἀχιλλεύς

2009-08-18T11:23:00.000-07:00

En la negra nave se revuelve, Mano de rayo obliga. Pronto la saeta de nuestra envidia herirá las sentencias aladas.

¿Moira infinita o deliberada empresa?

Patroclo no ha muerto. Héctor todavía goza de su ínfimo y breve laurel.

Falta mucho para que el vaso de la negra sangre se colme.

La Calle (1)

2009-08-18T11:13:00.000-07:00

Hay un hombre que no pisa suelos.
Hay quienes se preguntan si tiene pies. Él sobrevuela el concreto, lo concreto, se difumina en un baile secreto; y no vuelve a aparecer hasta que despertamos de los irreprochables y perfumados Eneros.
Dicen, hay algunos que dicen, que es espejo de reflejo negro, que al verlo despierta al hombre iluso. Otros creen que nació con el recuerdo y que su muerte es cuestión de invertir su adusto reflejo.

Por Férguson Calviño.

Caligrama 3

2009-08-12T14:13:00.000-07:00

Inodoro Creativo

2009-08-08T08:29:00.000-07:00

Inodoro creativo

Blanco casi reluciente, casi impecable, apoyado sobre azulejos negros. Puras ondas blancas, la elipse casi circular; las pendientes con hilos de sarro desembocando en un estancado pozo de agua quieta, con una cueva que se vuelve cada vez más oscura.
Las tapas amarillas, de plástico rasguñado, áspero y mal terminado;se posan sobre la pared, respirando aire puro. Mas arriba el botón que hace deslizar agua por las pendientes, volviendo el estanque tranquilo en un mar tormentoso, llenando el inodoro creativo al punto de rebalsar.

Me paro frente a él o me siento en él. Pasan algunos minutos.
Lo hago.
Dejo de respirar.
Me visto despacio.
Continúo sin respirar.
Llega el momento de dejar ir todo lo que salió de mí.
Apesta.
Pienso en dejarlo ahí, reposando eternamente en el agua tranquila.
Preveo el futuro, asqueroso e insoportable.
Apoyo el dedo y todo se va.

Continúa blanco y casi reluciente, un uso mas y nada más... quisiera tener un botón en la cien o en la nuca...necesito un inodoro creativo.

Por Férguson Calviño

(Este es viejazo, del 2004)

Versus vs. Versus

2009-08-06T09:19:00.000-07:00

...y en definitiva fue barro contra barro.
Sin quererlo ni desearlo, alejado de nuestras manos,
tomo naturaleza lo extraño. Se hizo agua todo el escarlata pasado...

Dibujo de Gualupe Rojas
Texto mío.

Homonimia

2009-08-05T14:26:00.000-07:00

Me acabo de dar cuenta que hace más de seis años, aproximadamente, que vengo escribiendo mal mi propio nombre. Luego de caer en gracia de mi inacabada personalidad, hice culpable a la transliteración de mi brutalidad.
Mi nombre, como podrán advertirlo en todo el blog o comentario que he dejado, es Ferguson. Pero, he aquí que en realidad se escribe Férguson.
Quien pueda responderme dirá: "Ferguson es un apellido escocés. Usted lo adoptó como nombre. No está mal que no le coloque la tilde".
Pero, como estoy culpando a la transliteración, no puedo dejar de culparme por no advertir lo esdrujulísimo de este nombre. Convengamos que en la práctica y estudio de la acentuación castellana, las esdrújulas son las de mas fácil reconocimiento y corrección... por lo visto, este concepto no me quedó muy claro.

Entonces, señores y señoras, a partir de ahora y con viento en popa, este blog será llamado:

"Cosas de Férguson Calviño".

Y toda intervención que sea de mi parte, de aquí en más, llevará la tilde incrustada en ese nombre castellanizado caprichosamente por mi.

Saludos.

Férguson Calviño.

Caligrama 2

2009-08-04T16:30:00.000-07:00

No se que hay en Buenos Aires...

2009-08-03T17:40:00.000-07:00

No se que hay en Buenos Aires. Ojalá me dieran los sesos para entender por qué se mueve con intermitencia. Se acerca, se aleja; entra y sale, holgada, de su propio orbe.
Se intromete en rincones amargos, tiñe con humo líquido los ojos de los que circundamos su cintura; golpea con sutileza, con ritmo, los estómagos de los añorantes sueños dialectales.
Río de la Plata: Oscuro, turbio y sin brillo; oxímoron perfecto, palpable; que despeina, arrogante, al primer gil deseoso de quitarle el velo de embriaguez a nuestro encantamiento.
No se que hay más allá de estos suelos. Apenas puedo reconocer si esto que piso es lo que llaman tierra (dudo que exista, creo que flotamos). Juego, bajo el umbral de mis supersticiones y de mis figuraciones infantiles, con el espejo de la Europa jovial, la del tabaco en la rue des…, pero, en realidad, conformo mi ansiedad con un pucho al abrigo de la calidez que expele, desinteresadamente, un cúmulo de basura; al refugio de la baba de los porteros y del polvo prefabricado que cubre las calles de la ciudad.
Hay pura contradicción. Así es como se conjuga la ciudad que detestamos, de tanta admiración y envidia, los pajueranos que residimos a la vera de su semblante rígido, en los márgenes insípidos.
Heredera de diversos cantos (orientales, sajones, mulatos), toscamente aglomerados, que propone un enjambre de zumbidos secretos, de códigos y contrapuntos ocultos. Y más acá, algunos gauchos de poca monta, hincados, con el mate en las sienes, explican la superstición clásica, mojando hojas en un platón de tinta cuajada. Y más allá, en el norte del gran barrio sebáceo, se descansa apaciblemente al resguardo de los primigenios de la mugre, los añejados compraditos, evolucionados en el llanto, catedráticos de la resistencia y la tolerancia a los vahos putrefactos de la ciudad.
¡Amalgama grandilocuente y poco serena! Yace, incierta, una historia venidera que partirá injustamente de un centro no central, y que embeberá siempre los aires crepusculares con vientos de inmadura adultez.

Por Ferguson Calviño
(Éste es fresquito: 2009)

Caligrama

2009-08-02T16:18:00.001-07:00

Mi querido amigo Macedonio

2009-07-31T12:15:00.000-07:00

No podía faltar alguna referencia de este amigo mío. El texto que dejo forma parte de una vieja revista virtual que hacía, junto a un gran amigo, tiempo atrás; que entre telarañas virtuales, aún sigue con vida en internet (visitar).
El escrito intenta "retratar" un poco a aquel escritor de principios del siglo XX, que, personalmente, lo considero un buen tipo.

Pasen y lean.

"Los caminos a MacedoniA FernOndez"

Que lo disfruten.

...endespuesdelasau

2009-07-30T17:01:00.001-07:00

Paréntesis que se estira en el minutero, en su onomatopeya incesante, estúpida. Despegan los suspiros, pasean las hojas del patio ahumado del mediodía viejo. Hay en el aire un debate afable y suave, entre las pestañas enlodadas y el insolado cielo; luchan fuera de todo dominio, de toda voluntad hábil, y juega, embrollando pasados y futuros, el canto soñoliento de los pájaros, confundiéndose con el silbido lúdico del tiempo eterno con zapatos nuevos. Hay un irresistible deseo de permanecer quietos en la muda aguja del segundero, bajo el regocijo cálido de la vida museo. La lujuriosa parcimonia no se apiada y doblega todo el ardor de la rancia mañana, del mediodía famélico y la satisfecha tarde. Está allí, presente, lo inefable, lo agradable del domingo apáticamente animoso.

Dibujo de Leo Gauna
El texto, mio.

Grosso leito...

Insomnio, igual a…

2009-07-30T09:04:00.001-07:00

Insomnio, igual a…

Domingo, una de esas noches distintas a las demás, se puso a crear sinónimos.

-Insomnio: -dijo

Se sintió tan conmovido por el sinónimo que lo anotó:

Insomnio: (silencio)

Escribirlo no lo convenció del todo, le resultó un poco trágico chocar con la barrera entre lo gráfico y lo fónico. Y probó otra vez:

Insomnio: …

Nuevamente se desilusionó. No, no, pensó, el insomnio no es una triada de puntos. Quizás si sea un suspenso. Pero, de todas maneras, es inexacto.

Intentó una vez más:

Insomnio: sssssssssssssss

Estúpidamente cayó en la trampa, por tercera vez consecutiva, de lo gráfico. Y lo que es peor, en lo onomatopéyico (conjunción gráfico-fónico) de una nada que se intenta explicar.

Pensó y pensó. En su mente se aglomeraban, quizás por instinto, más onomatopeyas (pin, puf, crack, strum) que se alejaban más de la meta.

Se preguntó hasta donde podría llegar, pero se detuvo justo a tiempo, un poco más de sac, chif, rataplum… y el insomnio se hubiera visto desplazado por la locura. Pero en ese instante en que consideró a la locura como línea final del repaso y la seriación del registro onomatopéyico, escribió:

Insomnio: Locura.

Era un muy buen sinónimo.

Lo leyó, lo volvió a leer en voz baja, casi en un susurro; en voz media, en voz alta. Lo miró de lejos, lo acercó y lo volvió a alejar. En el último traslado comprendió que lo que había escrito seguía siendo algo inexacto.

Y hasta que Domingo, al no encontrar la forma de materializar el sinónimo del insomnio, quedó pasmado, inmutable, absorto, estático, aquietado, inerte, helado, petrificado, anonadado, rígido, solidificado, estacionado, inmovilizado, ensimismado, atónito, estupefacto…

Por Ferguson Calviño

Introducción

2009-07-30T08:41:00.000-07:00

Estimados Lectores:

Poco tengo que decir de lo que, a continuación, podrán leer o mirar. Aquí yacen alguna de las cosas que, de alguna manera, escapan de mi mismo y se imprimen en algún lugar. Me he decidido a publicarlas porque tengo algo adentro que me lo reclama. Espero que no resulten empalagosas, para ésto está mi otro blog, carente de sentido o intención ,y que, como habrán apreciado, se desprecia a sí mismo.
Este espacio busca otra cosa: Simplemente mostrar mis textos que, muchas de las veces, me obligan a escribirlos.

Saludos.

Ferguson Calviño